Aquí estoy, en Angkor, en las fronteras del tiempo. Soy restaurador de templos. Conozco el alfabeto Khmer, las leyendas de la ciudad de los dioses perdida en la jungla, los mil sabores del arroz, el genocidio en Camboya, la mitología de Vishnu y Shiva, el exilio y la desesperación. La paciencia, la serenidad y la perseverancia no son pues, en mi caso, virtudes o rasgos de carácter natural o adquirido, sino los efectos de un destino que nunca quise, pero del cual no pude escapar. Ahora mientras la lenta noche comienza a transformarse en el amanecer, a pocos kilómetros de donde nací, aquí en el templo-montaña de Angkor Vat, honraré la memoria de mis ancestros y quizás podré cerrar el círculo inconcluso de mi niñez, de mi soledad, de un Imperio y de un Dios.
Cuando el Khmer Rojo ocupó Phnom Penh, siendo yo un niño de 6 años, mi abuelo fue asesinado y el resto de mi familia desapareció. De profesión maestro, él también era restaurador de templos, como lo había sido su padre y el padre de su padre. Estas dos ocupaciones, fueron su pasión y su condena, pues a los crueles ojos de Pol Pot, era culpable de traición y de un occidentalismo vil y decadente.
